Esqueletos inmóviles
¿Fracaso de RUTINA?
Solo comen una vez al día.
No mueven un pulgar
ni siquiera al charlar
¿Fisura INTERNA?
Y sus noches visten de muerte.
Un pastor lanza el grito
y ellos están fritos,
él mueve su rebaño
y ellos bajan un peldaño.
No es erguida la esperanza
ya no creen, ya no alcanza,
echan marcha sobre el suelo
mil batallas ni un consuelo.
Son las PRESAS del DESTINO
Que la VIDA ABANDONÓ,
perfil bajo en las mentes
que un PASTOR ENVENENÓ.
Y sus miedos no son miedos
solo parte de tragedias digeridas,
arañazos en sus gargantas
pues no beben, tampoco cantan.
Con miradas errantes
hayan bombas y revientan
sus cogotes piden tregua
pero la PAZ VIVE Y MUERE CIEGA.
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